Пастушка — Уходят…
Уходят…
.
Шестидесятники уходят…
А души их по миру бродят.
Они как-будто верховодят
В нас тем, что духом мы зовём.
.
Булат, Владимир, Роберт, Белла —
Давно уж списку нет предела.
В кого, прицелясь, полетела
Стрела смертельным остриём?
.
А память, что кричит ночами,
Своими ясными глазами
Глядит на кладбища с крестами
В январский непогожий день.
.
Там кружат птицы над погостом,
Там, до отчаянного просто,
Вдруг встанет Ангел, как подросток,
С замёрзших в наледи колен…
.
25.01.2013
.
Достойно и горько-чеканно почтили память.
Земля им пухом!
25.01.2013 12:55
До сих пор храню во фляжке глоток свободы с шестидесятых.
Помогает перенести любую непогоду и глупо-наглые ряшки.
*******************
Светлая им память!
Спасибо тебе,Ириша, за этот светлый стих!
«»»»»»»»»»
Рада тебе и твоему светлому
отклику, Саша!..
Свети!..
А ушедшим — Светлая Память…
Вот и сегодня печалюсь: 75 —
какие это годы? Жить бы ему и жить…
С Днём рожденья, Володимир Всея Руси…
Пастушка 25.01.2013 14:40
Простите, если встряну…
(на слух показалось «память…кричит …глазами…»)-
прочитала, поняла:)
ну, Ангелом то его трудно назвать).
Светлая память.
«»»»»»»»»»
Спасибо за отклик.
А кто это — он?.. В моём
стихе это — самый всамделишный Ангел…
Успеха Вам,
Пастушка 25.01.2013 14:42
Они — Совесть, не продающаяся за алтын и славу…
С почтением
«»»»»»»»»
Замечательно сказано, Александр.
Спасибо Вам!..
Благодарно,
Пастушка 25.01.2013 13:32