Лабиринт души
Людмила Полякова – Лабиринт души
Над городом нависло невыразительное холодное небо. Читаю на нём усталость, разочарование, грусть. Правит осень. Каждый следующий день будет похож с предыдущим. Я знаю. Это замкнутый круг, с которого нет выхода, а нить Ариадны ведёт в страшную неизвестность. Все дороги моего лабиринта сходятся к тебе. Так случилось, этого не изменить.
Пробую слиться с толпой – не получается. Больше всего хочется всё забыть, стереть, как старое изображение с киноленты. Не выходит. Сколько раз начинала всё заново, делала шаг вперёд, но возвращалась на два назад.
Реальность разбита на два отдельных мира: прошлое и будущее. В минувшем – ты, а завтрашнее, как оторванный листок дерева – сиротливое.
Улетели последние птицы. Больше не гордится пышными нарядами осень. Выцветшая ткань дня не радует ничем. Земля стряхнула изумительное золото, надела траурную чёрную одежду. Ветер кружит последние воспоминания в прощальном танце нашей любви. Горы внезапно стали чужими, далёкими, глухими к страданиям. Всё уснуло… Реки и озёра замерли, время остановилось.
Разноцветные богатыри леса стали обыденными, серыми, мрачными. Только ёлочек не коснулись изменения, лишь они не познали любви. Красавицы стоят в вечнозелёных сарафанах. А сосна рыдает горькими янтарными слезами. Останавливаюсь и понимаю, что сценарий жизни буду долго корректировать, чтобы быть как сосна, неприступной и как ель, бесчувственной, и чтобы никто не увидел моих слёз… Даже ты. Небо побледнело, облака хаотически плывут в неизвестность.
После долгих поисков попадаю на опушку. К ней почти не прикоснулся шлейф небытия. Она вся залита счастьем… трава хоть и местами, но зеленеет… цветы, хоть и завянувшие, но улыбаются. Только одинокое хилое деревце, от какого исходит несмелая тень, напоминает про тот холодный день и грубый, словно не твой, голос…
Наконец сквозь заросли и колючки я взошла на вершину. Но… ничего нового там не увидела. На горизонте безропотно стояла зима. Она пока лишь приближается, но вскоре и дороги и мысли разукрасит своими белыми красками. Руки согреет только горячий кофе, а сердце… спрячу в тёплое пальто. Единственная мелодия будет звучать и летом, и весной, и осенью, и зимой. Одна… печальная… горькая… словно слеза… Кто любил, тот поймёт. Вижу где-то далеко костёр. Знаю, развёл его ты. Стану искрой. Спасу от мороза любимое сердце. И зима не притронется к твоим глазам.
Монотонное пение растворяющегося дня. Вечер и уныние заполнили воздух. Снова звучит мелодия автобусов, трамваев, троллейбусов, самолётов и поездов. Площади, проспекты, улицы, переулки живут своей жизнью, как и ты… Увы… я к этой жизни непричастна. Прохожу мимо домов. Они чередуются… один за другим… как фигурки на шахматной доске. Холодные руины крепости на безмолвной горе… Мысли разрывают сознание. А я… теряюсь… в лабиринте собственной души…
Как же мы одиноки в своих скитаниях в лабиринтах собственных душ… и иногда не солнце восходит над ним, а комок нервов, больной и живой… Но — живой… это тоже жизнь, наверное, в своём преломлении…
Спасибо огромное за комментарий, за мысли по поводу прочтенного. Я полностью с тобой согласна, имею в виду «комок нервов». Но в последнее время мне пришло в голову, что мы можем и не замечать солнца, или же по собственной воли жить в кромешной тьме. Но, это наверно, кому что предписано. А главное, чтобы в человеке не умирало живое, как ты заметила. Ведь и то, что мы страдаем, тоже означает, что мы живем… И пока мы будем познавать свои души, мы тоже не исчерпались… Спасибо еще раз.